Gongorianxs

Por decir la verdad del tiempo

¡Cuánto padece el poeta!
Que proscrito va bajando la cuesta:
Su alforja vacía y su cama deshecha.

¿Cuánto paga el poeta
Por deletrear las bajezas de una sociedad
Empecinada en ser casta
Mas sumergida en las peores vilezas?

¿A cuántos ignora la imprenta
O en hogueras mueren sus prendas?
Se les tilda de locxs y mediocres
Y se les huye como a lepra.

Van quedando aletargadxs
En sus tiempos de beatos y cortesanas,
Pereciendo de hambre y tifus
Y sin lumbre entre sus cazos.

Transcurren días, meses, años,
Lustros, decenios y centurias
Y ya derruidos sus huesos, sus hambres,
Los nuevos gazmoños -con frenesí- ondean sus frutos.

31 de octubre de 2017. Baní, provincia Peravia.